Bleue est la mer d’où viennent les oiseaux, Horde pillarde, Blanche arabesque ainsi naissant des eaux, Vive et criarde. Là, des enfants, dans les déchets, sans bruit, Trient pêle-mêle, Mornes, courbés, oublieux de la nuit Pourtant si belle.   Ils sont venus sur l’amas d’immondices, Sans fin fouillant Sans un espoir ces hideux édifices Au noir relent. Est-ce ainsi vivre, et qui les a conduits Dans ces poubelles, Mornes, courbés, insoucieux des nuits Pourtant si belles?   D'autres, ailleurs, dans une soufrière, Gouffre profond, Jaunis au soufre en cette fourmilière Sombre et sans fond, Grimpent sans fin à l'à-pic de ce puits, Ombres si frêles, Mornes, brisés, insoucieux des nuits Pourtant si belles .    Chacun hissant, hissant hors de la tombe Son lourd fardeau, Jour après jour dans la fosse retombe, Bât sur le dos. Ainsi vont-ils, ignorant qui les suit Sur leur échelle, Mornes, brisés, oublieux de la nuit Pourtant si belle.   Mais autour d'eux courbés sous leur carcan, Les fumerolles S’ouvrent aussi comme au flanc d'un volcan D'âcres corolles. Perdus, sans rêve, ils ignorent où fuit Telle hirondelle, Mornes, brisés, oublieux de la nuit Pourtant si belle.   Muscles noués, poumons rongés, brûlés Et l'oeil hagard, Savent-ils bien, tous ces destins volés, Que tôt ou tard Ils tomberont, comme grappe de fruit Au vent chancelle, Mornes, brisés, oubliés dans la nuit Pourtant si belle?    Si loin la mer où naissent les oiseaux Avec l’aurore, Si loin les lacs où croissent les roseaux Qu’un soir mordore… Tant de damnés que le malheur détruit, Que l’ombre cèle, Agonisant, sans s’ouvrir à la nuit Qui les constelle...